Ho promesso che non aggiungerò più nulla su Poranceto: in effetti la pietra tombale l’ha messa lei, augurandosi di poterci tornare, fra una missione spaziale e l’altra. Già adesso le è rimasto un pezzetto e basta, ma sono certo che lei avrà argomenti più pregnanti dei miei per convincere il proprietario di turno, con le giuste “prospettive” a salvaguardarlo.
Io invece sono del parere che ciascuno dovrebbe trovarsele le opportunità di sviluppo. Di sicuro a Poranceto è andata così negli ultimi quarant’anni, quando la pagnotta è comunque arrivata sul tavolo senza il contributo dei castagni. Mentre Invece già me l’immagino Zhong che prova a far convinto l’Alessio: si avvicina sicuro, si sbottona la tuta griffata Husqvarna e gli mostra – come la chiama lei – la prospettiva.

Piuttosto: come ha fatto a indovinare che sono un professore di bon ton? D’accordo, glielo confesso: l’ho imparato nelle campagne dove sono cresciuto. Forse è stato ascoltando i genitori mentre potavano la vigna o quando essi si rivolgevano al veterinario, sopraggiunto per il parto della vacca. Poi la stalla l’abbiamo chiusa, il campo di mais, frumento o erba medica è passato incolto e la vigna è stata dimezzata. E io sono diventato quello che sono (per le definizioni rimando ai suoi commenti). Così nego ai miei figli l’esistenza dei contadini, esclusi quelli di Farmville.

Tuttavia, chi se ne frega delle biografie personali: nessuno le ha mai chiesto a che titolo parla. È chiaro che lei si esprime per concetto e passione disinteressati. A me questo basta, in una persona. Quindi si trattenga, la prego. O perlomeno vada e torni da Giove, così la sua presenza diventa solo più tollerabile (sta ridendo? Bravo!).

Lo sa, c’ho il vizio delle raccomandazioni. Allora intanto si prenda quest’ultima: fra un viaggio e l’altro faccia attenzione a non perdere il senso dell’orientamento. Per esempio, se si dovesse trovare davanti un parallelepipedo di 1x3x9, guardi che non è su Giove: probabile che sia uno dei castagni di Alessio…

Tornado all’impersonale – e chiedo scusa per la motosega mentale che potrebbe, lo ammetto, essere considerata indelicata – valuto che l’attuale fase di crisi economica ha purtroppo accelerato il processo di rivalutazione dei contadini, riconducendo tanti intellettuali al lavoro manuale. Dico purtroppo perchè il cambiamento è stato spesso coatto, almeno quando all’intellettuale è stata tolta l’opportunità economica di “intellettuale”. Rispetto al periodo pre-crisi infatti il PIL dei servizi continua a scendere e le pubbliche amministrazioni – grandi foraggiatori degli intellettuali – hanno intensificato i tagli alla cultura.

Come si collega tutto questo la presunta contrapposizione contadino selvaggio vs l’intellettuale decadente?
Lo sintetizzo pur se so di rischiare l’incolumità fisica (alle metafore velate siamo già arrivati).
Propongo un ragionamento alla Malthus, con l’h perchè non è il pianeta (immaginario) su cui andrò quando arriverete anche su Giove. L’idea di fondo è che l’ecosistema terrestre non credo ce la faccia più a sopportare un rapporto (intellettuali fondamentalisti)/contadini come l’attuale. La “moria” dei primi potrebbe essere salutare sia per selezionare le menti migliori (nell’ipotesi beata che la meritocrazia premi) sia nel rallentare il deterioramento del pianeta e quindi la permanenza degli intellettuali superstiti su di esso.

Io rimango su Giove e stacco internet. Farò una gita a Poranceto per imparare da Alessio e da Michele come si cura l’appennino. Loro – con l’esempio ed il lavoro – me lo insegnaranno sicuramente. Hanno differenti punti di vista che cercherò di conciliare con il mio avanti ad un bicchiere di vino.
Ci vediamo a Poranceto quindi, se Alessio però non lo taglia tutto, altrimenti che ci vado a fare?
Questo è quello che voglio rimarcare; io non lavoro perché ad Alessio venga data un’alternativa differente dal motosegare Poranceto, non lo faccio perché non ho tempo. Sono quindi in difetto e questo mi impedisce culturalmente di pretendere che lui si fermi o che – peggio – inizi a ragionare come me. E non lo andrò a cercare apostrofandolo perché non distingue blog e chat. Se taglia il castagneto mi dispiace, ma riconosco che è un suo diritto o meglio riconosco che lui ha più diritto a tagliare di quanto ne abbia ogni nullafacente (rispetto al microsistema Poranceto).

Tutto il tempo che con la mia ritirata risparmieremo, caro Gatto, lo impieghi – se crede – per telefonare alla Provincia di Bologna o per organizzare autobus di turisti dalla Lombardia. Magari allora Alessio (sempre lo stereotipo) capirà, da solo, che vi è un’alternativa VERA alla motosega.
Per come stiamo procedendo mi pare che Alessio, se mai leggesse tutto questo, vedrebbe solo un sacco di parole scritte da chi l’apostrofa come sempliciotto ed arrogante e va a Poranceto “a mani nude”, da un fotografo-giardiniere bloghettaro che rompe le scatole la domenica in gita, o da un motosegaiolo mentale con le chiappe mobili che comunque – sottolineo – non se le l’è presa e ha riso molto leggendo questo post.

Di fronte al capolavoro “tecnico” del Poranceto avrebbero detto qualcosa del genere:
“Gli alberi hanno un significato e uno scopo speciale per tutti gli esseri viventi.
Ci hanno fornito le medicine per curare le nostre malattie e i materiali per costruire le nostre case.
Ci hanno dato cibo e hanno alimentato i fuochi con cui cucinarlo.
Ci hanno riparato dal sole, hanno dato rifugio ai piccoli animali e agli uccelli e, soprattutto, hanno purificato l’aria che respiriamo e l’acqua che beviamo.
In cambio, chiedono di essere trattati con gentilezza e rispetto.
Ci dimenticheremo della gentilezza che loro hanno usato nei nostri confronti?
Ignoreremo il rispetto che è loro dovuto?
Raderemo al suolo, nel senso letterale del termine, la lealtà che ci dimostrano?”

Mike Koostachin, indiano Cree

Ponte di luce
che la terra lancia contro il cielo
a mutarne l’argento
in mille filtri segreti,
in olio, miele e liquida ombra.
Suprema macchina perfetta,
l’accecato ingegno dei tuoi figli,
la mano disegnata dal tuo ramo
ora morde nel suo guanto di ferro,
guidata dall’invidia di infime alghe morte,
putride e nere,
che animano il morso con un rabbioso grido